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1.
Nel piccolo locale sovraffollato il rumore era molto simile al
crepitio del fuoco: toni bassi e acuti, un brusio costante e intimo
che diventava più forte a mano a mano che ci si avvi- cinava.
Nei cinque anni trascorsi a servire clienti affamati e impazienti
al Bucksaw Café di Chuck e Phaedra Niles, qual- che volta mi
era davvero venuta voglia di bruciare tutto. A trattenermi lì non
era certo la confusione dell’ora di pran- zo, bensì il bisbiglio
confortante delle conversazioni, il calo- re della cucina e la
piacevole sensazione di libertà che pro- vavo ancora dopo aver
tagliato certi ponti.
«Maledizione!» esclamò Chuck cercando di non far colare il
sudore nella zuppa.
La mescolò e io gli lanciai uno straccio pulito.
«Com’è che fa così caldo in Colorado?» si lamentò. «Mi sono
trasferito qui perché sono grasso. Ai grassi non piace il caldo.»
«Allora forse per guadagnarti da vivere non dovresti stare ai
fornelli», replicai con un sorriso malizioso.
Il vassoio mi sembrò pesante quando lo sollevai, anche se non
come un tempo. Adesso all’occorrenza riuscivo a por- tarne
uno con sei piatti pieni. Indietreggiai verso la porta a vento e la
spinsi con il sedere.
«Sei licenziata», latrò Chuck asciugandosi la pelata con il
canovaccio di cotone bianco, che poi gettò sul tavolo di
preparazione.
«Me ne vado subito!» replicai.
«Non è divertente!» Si allontanò dal calore dei fuochi. Mi voltai
verso la sala da pranzo e mi fermai sulla soglia, da dove potevo
vedere tutti e ventidue i tavoli e i dodici sga- belli occupati
da professionisti, famiglie, turisti e gente del posto. Secondo
Phaedra al tredici erano sedute una scrittri- ce di bestseller e la
sua assistente. Mi chinai in avanti per controbilanciare il peso
del vassoio e strizzai l’occhio a Kirby quando aprì il supporto
accanto al banco per permet- termi di posarlo.

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